第174章 高草丛中的废墟

枯黄的、一人多高的荒草，像一片凝固的海洋。

我们三个人，拨开身前那如同锋利刀刃般的草叶，深一脚，浅一脚地，在这片海洋里艰难地跋涉。风从四面八方吹来，带着一股属于荒野的、苍凉而又自由的气息。荒草，随风起伏，发出“沙沙”的、如同潮水般的声响。

我们走了很久，久到每个人的额头上，都渗出了细密的汗珠。

终于，王援朝停下了脚步。

“到了。”他说。

我们拨开眼前最后一道草的帷幕。眼前的景象，让我们的呼吸，都不由自主地，停滞了。

那不是村庄。那是一片……废墟。

曾经那些低矮的、用泥土和石块垒成的房屋，早已被岁月和风雪，重新，还给了大地。只剩下一些高低不平的地基，和一些散落在荒草丛中、早已腐朽发黑的木梁。

我们沉默地，走进了这片废墟。脚下，不时会踩到一些破碎的瓦片，或者生了锈的铁器，发出“咔嚓”的、清脆的声响。那声音，在这片死寂的天地间，显得格外刺耳，像是在踩踏一具具早已风干的、骸骨。

我们最先找到的，是那个我们曾经住了好几年的、知青集体户的地窨子。

它早已不成样子了。屋顶，已经完全塌陷了下去，在地面上，形成了一个巨大的、黑洞洞的凹陷。几根腐朽的、长满了青苔的房梁，像巨兽的肋骨一般，歪歪斜斜地，插在泥土里。

我们三个人，就那么，静静地，站在这个曾经承载了我们所有青春、恐惧、争吵和友谊的“家”的坟墓前。

我闭上眼睛。

我仿佛能闻到，从那个黑洞里，飘出的、那股熟悉的、混杂着煤烟、汗味和潮湿泥土的气息。

我仿佛能听到，冬夜里，我们挤在南北大炕上，听着窗外“狼嚎风”的呼啸，压低声音，分享着一个从家里寄来的、早已风干的馒头的、那种细微的、幸福的咀嚼声。

我仿佛能看到，在昏暗的煤油灯下，王援朝紧锁着眉头，张秀英低着头，默默地，为我们缝补着衣服上的破洞；而李红兵，正拿着《人民日报》，用他那略带沙哑的嗓音，慷慨激昂地，为我们朗读着社论……

“……厨房……在那边。”张秀英的声音，轻轻地，响了起来。她指着地窨子旁边，一片长满了更高荒草的地方。

我们走了过去。那里，只剩下半截摇摇欲坠的土墙。

然后，我们找到了食堂的遗址。

曾经那个能容纳全大队几百口人吃饭、开会、学习的、最热闹的地方，如今，只剩下了一面孤零零的、在寒风中矗立着的残破山墙。

墙上的石灰，早已剥落殆尽，露出了底下斑驳的、青灰色的砖块。但那上面，用红漆刷写的标语，经过了四十年的风吹日晒，竟还依稀可以辨认。

“……抓革命……促生产……”

王援朝缓缓地，走上前去。他伸出手，用他那布满了老年斑的、粗糙的手指，轻轻地，触摸着那面冰冷的、见证了我们所有狂热与迷茫的墙壁。

最后，我们走到了那棵，位于村口的老榆树下。

它是这片废墟里，唯一还活着的、没有太大变化的东西。它那虬结的、如同巨龙般盘绕的枝干，依旧顽强地，伸向那片苍凉的天空。

它像一个沉默的、看尽了所有悲欢离合的、孤独的守墓人。

我静静地，站在树下，抬起头，看着那些在风中摇曳的、光秃秃的枝丫。

我的眼前，渐渐地，浮现出了一些幻影。

我看到了，年轻的我们。王援朝和几个男知青，正围着一堆篝火，大声地唱着歌。张秀英和几个女知青，则坐在一旁，一边笑着，一边织着毛衣。

李红兵。

他正拿着一份报纸，站在人群中央，慷慨激昂地，和王援朝，争论着什么。他的脸，因为激动而涨得通红，声音，洪亮而又清澈。

他还是那么年轻。

永远地，年轻。

我伸出手，想去触摸那个幻影。

但我的指尖，穿过的，只是一片冰冷的、什么都没有的空气。

风，忽然，大了起来。吹过这片高草丛中的废墟，发出呜呜的、如同哭泣般的声响。

我们三个人，就那么，静静地，站在那棵老榆树下，站在我们自己那早已逝去的、年轻的倒影里。

被那些早已离去的、沉默的鬼魂，无声地，包围着。